Le Sot Sermonné
Allez donc, un pas à faire n'est pas grand-chose ; Vos jambes sont-elles formées pour l'ankylose ? Non, marchez de bon, qu'attendre qu'elles pourrissent. Elles disparaitront. Qu'importe qu'elles glissent ! Mais encore, dites un mot, par frénésie ; Votre gorge est-elle créée pour l'aphasie ? Nenni, palabrez avant qu'elle se tarisse. Elle s'éteindra. Qu'importe qu'elle maudisse ! Son visage, effleurez-le au jeu de l'amour ; Vos mains et lèvres naquirent pour ce concours. Oui, embrassez-la avant qu'elles ne faiblissent. Elle mourra. Qu'importe qu'elle se salisse ! Vous êtes figé. Quelle peur vous paralyse ? Et craignez-vous insensé que vos actes nuisent ? Vous portez trop haut le poids de l'impératif, Vos impressions sur nos esprits, être chétif.